Pensamientos desapercibidos

Para cada uno la felicidad tiene un color, el mío es el siguiente: La felicidad ¿Qué me inspira? Me inspira el olor del césped recién cortado, me inspira un amanecer, me inspira un atardecer, me inspira el frío de la mañana. La felicidad es la limpieza y la pureza, la felicidad es el blanco de los ojos, la felicidad es paz, es tranquilidad. Para mí el comienzo de un día feliz es el color del amanecer en las frías mañanas de invierno, con el olor pegado a mi nariz del césped recién cortado junto con el rocío que deja la fría noche, el respirar el aire frío y que parezca que me he limpiado la cara por dentro, el despertarme después de un largo sueño tranquilo con los ojos soñolientos, mirarme al espejo y ver mis ojos claros como las perlas más puras que se puedan encontrar en una joyería. Para mí la felicidad es todo esto, es estar en paz. - Beatriz.

No buscáis a alguien que os comprenda, no buscáis un amigo, simplemente os dedicáis a vagar por el mundo como seres inertes. Os dedicáis a destruir ilusiones, sueños, esperanzas, está en vuestro ADN, siempre lo está. Sois incapaces de ser sinceros incluso con vosotros mismos ¿cómo lo vais a ser con los demás? Lo único que buscáis es una persona de la que compadecerse, una persona que esté en peores condiciones que las vuestras, así tendréis algo de orgullo, así podréis decir "podría ser peor" , solo queréis sentiros superiores y sois incapaces de aceptar que una persona a la que consideráis inferior a vosotros sea feliz, os dedicáis a machacar, pisotear, hacer daño y después tenéis la cara de preguntar ¿qué te pasa? ¡OS ODIO! Odio vuestra maldita existencia, vuestra forma de ser, decís que la iglesia es todo lo bueno existente en la Tierra, pues... ¿Sabéis algo? La Iglesia debería de estar erradicada porque NO queda nada bueno aquí, solo hay maldad y detrás de la bu

Ese momento en el nada de lo que haces te llena, todo es vacío, tú mismo eres vacío. Quieres vivir la vida, disfrutarla... te dicen que estas en "la flor de la vida" pero no te dejan hacer nada, o por lo menos nada de lo que te gustaría hacer. Llevo desde el año pasado escribiendo en un cuaderno a parte, podéis llamarlo diario o como queráis; hoy al leerlo, (entero he de decir, lo cual ya es bastante triste el ver tu vida tan simplemente resumida y tan rápida de leer que tan solo te lleva un par de horas...) en fin, a lo que iba, es tan triste pensar que lo que estás escribiendo cada día es distinto porque al fin y al cabo cada día es un día distinto, pero al leerlo me he dado cuenta de que no, siempre he escrito lo mismo, una y otra y otra vez , cada día la misma mierda de siempre, la misma rutina, la misma monotonía, y estoy cansada, por eso ya prácticamente nada me llena, nada me interesa, ni siquiera los libros me llaman la atención, y la escritura... si siemp

Escuchando a Wagner  como fuera en la oscuridad el viento sopla por una lluvia fría, los árboles se agitan y mueven las luces que se apagan, de vez en cuando las paredes crujen y los gatos corren debajo de la cama ... Wagner batalla contra la agonía, es emocional, pero  sólido, él es el luchador supremo, un gigante en un mundo de  pigmeos, se lo lleva todo recto a través, rompe  barreras con  una asombrosa FUERZA del sonido, como  todo lo que aquí tiembla, escalofríos, curvas, explosiones  con feroz juego. Sí, Wagner y la tormenta se entremezclan con el vino en  noches como ésta corren hasta mis muñecas y hasta mi cabeza, retrocede en el intestino. Algunos hombres nunca  mueren  y algunos hombres nunca  viven  pero estamos vivos  esta noche. - Charles Bukowski. Obviamente este poema no es mío ni tampoco es el original (ya que el original está en inglés), bajo mi opinión en inglés está muchísimo mejor, pero para quien tenga la dificultad lo he traducido lo más fiel posible, aunqu