Sin sentido

El papel se quema, así de nada sirve.
Entonces... ¿porqué fotografiar? ¿porqué escribir?
La necesidad, la eterna necesidad
de no perecer, de no caer en el olvido.

Y la curiosidad...
¡Oh bendita curiosidad!
¿Qué haríamos sin ella?
El placer de descubrir lo pasado,
pero si lo pasado pasado está...
¿Para qué prestarle atención?

¡El presente es lo que cuenta!
Pero entonces ¿porqué escribo esto?
Deja por Dios que escriba pues es mi alivio.

No pretendo que me recuerden,
pretendo aliviar mi sed,
mi sed de belleza en mi alma,
pues ahora está carente de ella.

¡Me ha sido negada!
¿Porqué? ¿Qué hice? ¿Quién sabe?
Nadie sabe nada y la nada invade mi alma.
¡Dios bendito! ¿Qué hago?
Esto es un sin sentido, todo lo es.

Eso quiere decir...
¡Mi alma es un sin sentido! pero entonces...
¡Todo es mi alma! Mi alma que es nada y todo a la vez.

¿Qué es todo en sí?
¿Qué es mi alma?
¿Qué es escribir y fotografiar?
¿Qué es el pasado?
¿Y la curiosidad?... ¿Y el presente?

Pues ya nada es...
puesto que nada importa...
al fin y al cabo esto no es más que un sin sentido.

- Beatriz.